L’esclavage en toutes lettres - La esclavitud con todas las letras (fin)
Quatre autrices et un auteur pour conclure cette série dont le but est de découvrir les rapports de l’esclavage et la littérature : quatre femmes, deux latino-américaines, une antillaise et la dernière afropéenne comme elle aime à se dire, et un Malgache.
En 1821, la ville
de Montevideo s’émeut face à un crime : deux esclaves ont assassiné leur
maîtresse. Elles seront condamnées à la peine de mort.
« Nous, les
esclaves, avons des croyances, mes arrière grands-parents sont venus avec la
première cargaison d’esclaves, ils sont arrivés d’Afrique et ne sont pas morts
malgré l’épidémie, nous avons l’ordre de raconter notre histoire, mes
grands-parents l’ont fait et moi, j’ai l’ai fait connaître à mes enfants, cette
nuit-là nous nous sommes réunis dans la cave pour conjurer l’éclipse qui
augurait la mort mais la conjuration ne s’est pas finie, la maitresse est
arrivée dans la pièce et nous a fait nous mettre à genoux, nus, grelotant de
froid, elle ne nous a fouetté que trois fois chacun, mais elle nous a puni avec
quelque chose de bien plus douloureux, elle a brisé un a un les cierges et
toutes les statuettes, y compris la plus importante, le mage des pluies. »
Tout au long du
roman, Susana Cabrera nous fait entendre la voix de tous les protagonistes du
drame, dont celle de Celedonia, la patronne assassinée. On comprend que les
racines de sa détestation des Noirs sont très profondes.
« … dès
qu’elle m’a connue et m’a choisie pour la tuer, sa mort aux mains d’une esclave
ferait oublier tant de violence contre celles-ci, elle serait une épouse
respectable et personne ne la critiquerai avec de la rage et de l’horreur, son
plan s’emmêla alors à mon destin, et il a montré être prémédité et cruel car
elle a réveillé avec un acharnement destructeur le pire de moi, seulement si
elle me dépouillait du mieux, je serais sa proie, et elle l’a obtenu. »
Voici ce que dit
Mariquita. On y trouve cette idée du destin inéluctable si chère à la tragédie
antique.
Avec ce roman Susana Cabrera déconstruit l’histoire officielle de l’Uruguay, ainsi que de presque toute l’Amérique latine, patriarcale et raciste qui cache généralement sous le tapis les deux génocides qui sont à son origine, celui des populations aborigènes et celui des esclaves.
L’héroïne du roman, María Kumbá, est inspirée d’une vraie héroïne des
guerres d’indépendance du pays, María Remedios del Valle, qui fut nommée
« la mère de la Patrie » et dont la mémoire fut effacée de l’histoire
officielle, étant mulâtre et esclave affranchie.
Après avoir servi avec ses deux filles courageusement dans l’armée
indépendantiste, oubliée de tous et déjà âgée, elle mendiait dans les rues de
Buenos Aires quand elle fut reconnue par le général Viamonte.
« Bien, je continue à te raconter comment il m’a découverte ce
pauvre Viamonte. Ce dimanche dont je te parle, je me suis approchée d’un
monsieur très élégant qui sortait de la cathédrale. Pas beaucoup, me faisant un
peu la sotte, parce que parfois ma grand-mère princesse me gronde me voyant
faire la manche. Et là même je sens qu’on me prend par la main y on me
dit : Mais si c’est toi, la tante Maria ! Il était si ému qu’il en
pleurait presque. Je lui disais ‘’je suis bien, je suis bien, ne vous inquiétez
pas’’, en lui tapant sur le dos comme dans le temps, quand nous attendions
l’ennemi au milieu de la nuit et qu’il tremblait à la mort », lisons-nous
dans le roman.
Le texte de Moya met en lumière une couche de la société argentine
effacé depuis longtemps par la culture officielle, celle des Noirs, esclaves et
descendants d’esclaves. Cette même culture soi-disant européenne qui continue à
regarder d’en haut les descendants des peuples qui habitaient le pays avant
l’arrivée des Espagnols.
L’autre voix qui nous parle dans Cielo de tambores est,
précisément, celle de Gregorio Rivas, métisse.
« Je m’appelle Gregorio Rivas et aujourd’hui que le temps s’est
occupé du feu des passions, je commence cette écriture pour que la vérité ne se
perde pas dans l’oubli. Pour que l’autre cloche, celle qui résonne étouffée par
les chroniques officielles, soit entendue de vous. »
Le troisième protagoniste du roman, le général Manuel Belgrano, héros
de l’indépendance, ne s’exprime pas lui-même. Il est présenté, en outre, comme
un lettré venant de la ville et ignorant des réalités du peuple et détestant
les Noirs, dont María qui est amoureuse de lui.
Ces plus faibles, et c’est le cas de María, se rebiffent parfois, ce
qu’elle fait lorsqu’elle se présente devant le général :
« -Bonjour votre excellence, je m’en vais avec vous. Les officiers
et misié le général auront besoin de quelqu’un qui lave et qui repasse.
-Il n’y a pas de place pour les femmes et moins encore pour les Noires.
-Je vous offre mon travail, misié, je ne suis pas faible, et j’ai tué
plein d’Anglais. ! »
Elle impose sa présence aussi bien pour des tâches strictement
féminines que pour celles qui ont trait à la guerre.
Le général fait partie de cette Argentine qui encore actuellement se
veut blanche et européenne, celle qui fait que, ces jours-ci, un animateur de
la télévision et son équipe se moquent du haut de leur
« blanchitude » d’un couple appartenant à un des peuples originaires
du pays.
Ce roman, qui se penche sur une pensée coloniale qui subsistait pendant les guerres de l’indépendance, nous alerte sur le fait que cette pensée qui permet qu’une couche de la société puisse se croire autorisée â en exploiter une autre rien qu’à cause de ses origines et de la couleur de sa peau.
« J’ai.
Je.
Nous avons sauté.
Ensemble. Nous avons.
Sauté. Mer. Sautez !
Nous.
L’avons fait. »
Toutes ces femmes prendront la parole dans le roman, y compris
l’autrice sous de nom de « l’héritière ». La première d’entre elles
est « la muette »
« Allongée sur le dos, je passe en revue chaque bout de moi. C’est
comme un jeu, ma main qui marche sur mon corps, traverse les jambes, les
hanches, contourne le ventre. Pas lui ! Surtout pas, depuis qu’ils l’ont cassé.
Une fois, c’est arrivé. Je veux dire par là que l’homme est entré en moi, a
gâté cette musique qui berce l’enfance.
Je hais les hommes !
Et je ne crois pas que cela changera. »
Et aussi la Blanche, que l’on appelle ainsi parce qu’elle couche avec
un Blanc.
Ce qu’elles pensent au fond, m’en fous pas mal. Ce que je crois, moi,
c’est qu’il est des jours où l’on a pas le choix. Où un homme qui vit est un
homme qui risque. Et moi, La Blanche, j’ai décidé de ne pas mourir. »
Et puis la vieille Baoulé, l’Esclave, les Jumelles, l’Employée.
Certaines d’entre elles sauteront dans la mer, d’autres arriveront à leur
sordide destin en Amérique.
Toutes ces femmes, arrachées à leur terre, se réapproprient une parole effacée, confisquée par l’histoire, « une, des, plusieurs bouches gueulent pour que leur cri soit enfin entendu.
« La traite
des Noirs est une honte pour l’humanité. Un crime contre l’humanité. Qu’elle
soit le fait des Européens, via l’Atlantique. Ou des Arabes, via le Sahara ou
Zanzibar. Pourtant, il serait inexact d’affirmer que le Blanc capturait tout
seul le Noir pour le réduire en esclavage. La part de responsabilité des Noirs
dans la traite négrière reste un tabou parmi les Africains, qui refusent
d’ordinaire de se regarder dans un miroir », écrivait le Congolais Alain
Mabanckou dans Le sanglot de l’homme noir (2012).
Ce sujet tabou
avait déjà été soulevé par Yambo Ouologuem dans Le devoir de violence,
dont nous avons parlé dans le chapitre 4.
Un incendie a
ravagé le village des Mulongo, en Afrique centrale. Des jeunes hommes,
récemment initiés, ont disparu. Leurs mères sont mises au ban de la communauté.
L’équilibre est
rompu.
« Elles
l’ignorent, mais cela leur arrive au même moment. Celles dont les fils n’ont
pas été retrouvés ont fermé les yeux, au bout de plusieurs nuits sans sommeil.
Les cases n’ont pas toutes été rebâties après le grand incendie. Regroupées
dans une habitation distante des autres, elles combattent de leur mieux le
chagrin. Le jour durant, elles ne disent rien de l’inquiétude, ne prononcent
pas le mot de perte, ni les noms de ces fils que l’on n’a pas revus. En
l’absence du guide spirituel, lui aussi perdu on ne sait où, le Conseil a pris
les décisions qui semblaient s’imposer. Des femmes ont été consultées : les
plus âgées. Celles qui ne voient plus leur sang depuis de longues lunes. Celles
que le clan considère désormais comme les égales des hommes. »
« Eyabe soutient le regard perplexe de Musima, se lève sans y
avoir été invitée. Pas une seule fois, elle n’a baissé la tête. Au lieu de
rejoindre ses compagnes assises devant la case, elle se rend derrière
l’habitation commune. Quand elle revient, elle s’est lavée, coiffée d’une
couronne de feuilles, enduit le visage et les épaules de kaolin. Les autres
femmes tressaillent à sa vue. L’homme réprime un cri. L’argile blanche,
appliquée sur la face, symbolise la figure des trépassés qui viennent visiter
les vivants. Le blanc est la couleur des esprits. Sans accorder la moindre
attention à quiconque, Eyabe pénètre maintenant dans la case. Elle fredonne une
complainte, tape doucement des mains.
Elle fuit ensuite le village, arrive à la côte et découvre que la
peuplade voisine des Bwele avait capturé les hommes pour les vendre aux
« hommes aux pieds de poule » qui possèdent des « armes qui
crachent la foudre », c’est-à-dire, les Blancs.
Les « pieds de poule » font référence aux souliers qui
enveloppent les extrémités des Européens.
« Mundene a été emporté avec les captifs inconnus. S’il a survécu
à la traversée, il se trouve à présent dans un pays situé de l’autre côté de
l’océan. Pas étonnant, si son esprit doit enjamber toute cette eau pour se
manifester, qu’on n’ait pas eu de ses nouvelles. Mukudi, quant à lui, a été
ramené à terre. Il était mal en point. Les étrangers n’en voulaient pas,
disaient avoir été floués. »
L’autre personnage phare du roman est la vieille Ebeise, l’accoucheuse
qui clôt La saison de l’ombre avec une phraser d’espoir :
« En une nuit, immédiatement après cette découverte, une fleur
appelée
manganga s’est mise à pousser en abondance dans cette partie du marais.
Peu à peu, l’eau a commencé à rendre des effets : les sagaies, les
amulette des soldats mulongo ; le mpondo du chef, celle de ses mbondi que la
tourbe avait emprisonnée – l’autre ayant été retrouvée plus tard par Ebeise –,
son ekongo et son bâton d’autorité. Le tout sera remis à l’ancienne, en
attendant l’érection du sanctuaire. La femme dit que vingt-sept personnes ont
été mises en terre dans le pays d’avant. Leurs noms seront transmis ici, afin
qu’ils sachent qu’un peuple les reconnaît, les réclame. La vieille hoche la
tête. De peur d’être mal comprise, elle n’ose dire : Tout est bien.
Alors, elle murmure : Sachons accueillir le jour lorsqu’il se présente. La
nuit aussi. »
Des mots d’espoir pour clore ce magnifique roman qui, comme Humus,
fait entendre la voix des femmes pour témoigner du
drame de l’esclavage.
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« Sourire.
Ne pas me souvenir du passé.
Ne pas assener des coups d’état à mon présent.
Arrêter de parler de colonisation ou d’esclavage.
Me regarder en face et arrêter de me prendre pour un blanc.
Sourire.
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Ne pas me demander comment diantre fichtre merdre des singes ont pu se
procurer des noix de coco dans un baobab… et surtout des noix de coco made in
China.
Effacer d’un coup de fétiche magique les siècles de domination, de
massacre et de déportation.
(…)
Que l’esclavage finalement, que la colonisation finalement, que ces
siècles de douleur finalement, étaient peut-être mieux pour moi, moi qui ne
saurai jamais me prendre en charge ? Regardez où j!en suis maintenant… Ruines.
Etrange comme le bourreau de ces siècles, par le miracle du don et du
prodige s’est mué en sauveur impuissant
(…)
Pour ne point rajouter à la douleur de l’Occident, je me dois d’être
sans mémoire,
sans mémoire pour rappeler,
sans mémoire pour dire,
sans mémoire pour contester,
sans mémoire pour recréer,
mon passé n’a pas de bouche,
pas d’entendement …
Ou alors, crier ensemble, se scandaliser…
J’en ai assez de parler, j’en ai assez d‘évoquer ce que tous savent,
assez de faire de ma bouche l’entrepôt des mots sales charriés des lâchetés. Je
voudrais me poser un peu, me tenir loin de la nausée, mais je suis trop près de
moi encore, trop près de l’humain… »
https://www.theatre-contemporain.net/video/Extrait-de-Des-Ruines-1-2?autostart
https://www.theatre-contemporain.net/spectacles/Des-ruines/videos/media/Extrait-de-Des-Ruines-2-2
La poésie puissante de Raharimanana interroge le monde contemporain,
l’histoire et l’oubli de cette histoire…
« Ce n’est pas la parole qui est scandaleuse, c’est le
monde », déclarait l’auteur malgache en 2016, et c’est bien ce que nous
ressentons devant ce texte où la violence côtoie l’ironie et qui nous oblige à
ne pas détourner le regard.
Bibliographie
Susana Cabrera S, Las esclavas del Rincón, Fin de Siglo, 2012.
Ana Gloria Moya, Cielo de tambores, Emecé Editores, 2003
Fabienne Kanor, Humus. Gallimard, 2006.
Léonora Miano, La saison de l’ombre, Grasset, 2013.
Jean-Luc Rahimanana, Des ruines, Vents d’ailleurs, 2012
Nous arrivons ainsi
à la fin de ce panorama des auteur·ices qui se sont penché·es sur le
sujet brûlant de l’esclavage. Un sujet trop souvent occulté par l’histoire
officielle. La liste des auteur·ices n’est bien évidemment pas exhaustive, il y
manque sûrement des œuvres aussi importantes que celles recensées ici, toute
recherche étant naturellement interminable.
Cuatro autoras y un autor para concluir esta serie cuya meta fue descubrir los nexos entre la esclavitud y la literatura: cuatro mujeres, dos latinoamericanas, una antillana y una afropea, como le gusta llamarse, y un malgache.
En 1821, la ciudad de Montevideo se conmueve frente a un crimen, dos
esclavas asesinaron a su ama. Serán condenadas a la pena de muerte.
“Nosotros los esclavos tenemos creencias, mis bisabuelos vinieron con el
primer cargamento de esclavos, llegaron de África y no murieron a pesar de la
epidemia, nosotros tenemos la orden de contar nuestra historia, mis abuelos lo
hicieron y yo se la hice conocer a mis hijos, esa noche nos reunimos en el
sótano para conjurar contra el eclipse que auguraba muerte pero el conjuro no
se terminó de cumplir, el ama llegó a la habitación y nos hizo arrodillar
desnudos, tiritando de frío, fue extraño, solo nos pegó tres latigazos a cada
uno pero nos castigó con algo mucho más doloroso, rompió una a una las velas y
todas las estatuillas incluyendo la más importante, el mago de las lluvias.”
A lo largo de la novela, Susana Cabrera nos hace oír la voz de todos los protagonistas del drama, entre las cuales la de Celedonia, el ama asesinada. Comprendemos que las raíces de su odio son muy profundas.
“…desde que me conoció me eligió para matarla, su muerte en manos de una
esclava haría olvidar tanta violencia contra ellas, sería una esposa respetable
y nunca nadie más le criticaría con encono y horror, entonces su plan se fue
enredando en mi destino, y supo ser premeditado y cruel porque con saña
destructora despertó lo peor de mí misma, sólo si me despojaba de lo mejor
sería su presa, y lo consiguió.”
Esto es lo que dice Mariquita. Encontramos la idea del destino
inevitable tan cara de la tragedia antigua.
Con esta novela, Susana Cabrera deconstruye la historia oficial del
Uruguay, así como de casi toda América Latina, patriarcal y racista que esconde
generalmente bajo la alfombra los dos genocidios que se encuentran en su
origen, el de las poblaciones aborígenes y el de los esclavos.
La heroína de la novela, María Kumbá, se inspira en una verdadera
heroína de las guerras de independencia del país, , María Remedios del Valle,
quien fue llamada “la madre de la Patria” y cuya memoria fue borrada de la
historia oficial siendo mulata y esclava liberta.
Después de haber servido con sus dos hijas valientemente en el ejército
de la independencia, ilvidada por todo y ya anciana, mendigaba en las calles de
Buenos Aires cuando fue reconocida por el general Viamonte. Après avoir servi avec ses deux filles courageusement dans l’armée
indépendantiste, oubliée de tous et déjà âgée, elle mendiait dans les rues de
Buenos Aires quand elle fut reconnue par le général Viamonte.
“Bueno, le sigo contando cómo me descubrió el pobre Viamonte. Ese
domingo que le digo, me le acerqué a un señor bien elegante que salía de la
Catedral. No mucho, medio haciéndome la tonta, porque a veces mi abuela
princesa me reta al verme pedigüeñar. Y ahí nomás siento que me agarran de la
mano y me dicen: ¡Pero si sos la tía María! De lo emocionado que se puso casi
lloraba el hombre. Yo le decía “estoy bien, estoy bien, no se preocupe”, y lo
palmeaba como antes, cuando esperábamos al enemigo en medio de la noche y él le
temblaba a la muerte.” Leemos en la novela.
El texto de Moya pone a la luz una capa de la sociedad argentina borrada
desde hace mucho por la cultura oficial, la de los negros, esclavos y
descendientes de esclavos. Esa misma cultura pretendidamente europea que sigue
mirando de arriba a los descendientes de los pueblos que habitaban el país
antes de la llegada de los españoles.
La otra voz que nos habla en Cielo de tambores es, precisamente
la de Gregorio Rivas, un mestizo.
“Mi nombre es Gregorio Rivas y hoy, que del fuego de las pasiones se
encargó el tiempo, inicio esta escritura para que la verdad no se pierda en el
olvido. Para que la otra campana, la que tañe sofocada por las crónicas
oficiales, sea oída por ustedes.”
“La vieja obsesión de Manuel Belgrano por el orden y la organización
resultó tan pesada como inútil. Se aferraba a ridículas estructuras intuyendo
que con el éxito de aquella misión se jugaba su prestigio. Sentado durante
noches enteras a la luz de un quinqué frente a los planos de la zona, elegía la
mejor ruta... para al día siguiente alterarla, furioso, ante un río crecido que
debía vadearse, o un camino intransitable que obligaba a dar un rodeo. Le costó
aprender que la naturaleza jamás tuvo el orden de una embajada,
y que la vida no da hojas de rutas que indiquen atajos para sufrir
menos. Y el precio de su aprendizaje debieron pagarlo los más débiles. »
Estos más débiles, y es el caso de María, se rebelan a veces, lo que
hace cuando se presenta ante el general:
“-Buen día su Excelencia, voy con usté. Los oficiales y el Senó Generá
van a necesitar quién les lave y les planche…
-No hay lugar para mujeres, y menos si son negras
-Yo ofrezco mi trabajo, señó, no soy floja, y maté montones de ingleses”
Impone su presencia tanto para tareas estrictamente femeninas como para
aquellas en relación con la guerra.
El general forma parte de esa Argentina que aún hoy se quiere blanca y
europea, lo que hace que, en estos días, un presentador de la televisión y su
equipo se burlaran, desde lo alto de su blancura, se burlaran f rimas pareja
perteneciente a los pueblos originarios del país.
Esta novela, que se ocupa de un pensamiento colonial que subsistía durante las guerras de independencia, nos alerta sobre el hecho de que el pensamiento que permite que una parte de la sociedad pueda creerse autorizada a explotar a otra sólo a causa de sus orígenes y del color de su piel.
“He.
Yo.
Hemos saltado.
Juntas. Hemos.
Saltado. Mar. ¡Salten!
Nosotras.
Le hemos hecho.”
Todas estas mujeres tomarán la palabra en la novela, incluso la autora
bajo el nombre de “la heredera”- La primera entre ellas, es ”la muda”.
Acostada sobre la espalda, paso en revista cada pedazo de mí. Es como un
juego, mi mano que anda sobre mi cuerpo, atraviesa las piernas, las caderas,
bordea el vientre. ¡Él no! De ninguna manera, desde que lo rompieron. Una vez
ocurrió. Quiero decir que el hombre entró en mí, arruinó esa música que acuna
la infancia.
¡Odio a los hombres!
Y no creo que cambie.”
“La Blanca. Es así como me llaman. Lo que dicen cuando creen que no las
oigo. La Blanca y muchas cosas más. Palabras que ensucias, que arruinan mi
nombre, les dan aires de señoras cuando ya no son nada.
Lo que piensan, en el fondo, poco me importa. Lo que creo es que hay
días en que no tenemos elección. En que un hombre que vive es un hombre que se
arriesga. Y yo, la Blanca, decidí no morir.’’
Y además la vieja Baulé, la Esclava, las Gemelas, la Empleada. Algunas
saltarán al mar, otras llegarán a su sórdido destino en América.
Todas estas mujeres, arrancadas de su tierra, se reapoderan de una palabra borrada, confiscada por la historia, “una, unas, varias bocas aúllan para que su grito sea oído por fin.”
“La trata de negros es una vergüenza para la humanidad. Un crimen contra
la humanidad. Que sea obra de los europeos, por la vía del Atlántico. O de los
árabes, por la vía del Sahara o de Zanzíbar. Sin embargo, sería inexacto
afirmar que el blanco capturaba solo al negro para reducirlo a la esclavitud. La
parte de responsabilidad de los negros en la trata de esclavos sigue siendo un
tabú entre los africanos, que se niegan habitualmente a mirarse en el espejo”,
escribía el congoleño Alain Mabanckou en El sollozo del hombre negro (2012).
Este tema tabú ya había sido tratado por Yambo Ouologuem en El deber de
violencia, del que hablamos en el capítulo 4.
Un incendio destruyó el poblado de los mulongo en África central. Han
desaparecido hombres jóvenes, recientemente iniciados. Sus madres son
condenadas al ostracismo.
El equilibrio se rompió.
“Ellas lo ignoran, pero esto les ocurre en el mismo momento. Aquellas
cuyo hijo no ha sido encontrado cerraron los ojos, al cabo de varias noches sin
sueño. Las chozas no fueron todas reconstruidas después del gran incendio. Agrupadas
en una vivienda lejos de las otras, combaten lo mejor que pueden su pena.
Durante el día no dicen nada de la inquietud, no pronuncian la palabra pérdida,
ni los nombres de esos hijos que no han vuelto a ver. En ausencia del guía
espiritual, él también perdido quién sabe dónde, el Consejo tomó las decisiones
que parecían imponerse. Consultaron a mujeres: las de más edad. Las que ya no
ven su sangre desde hace muchas lunas. Las que el clan considera desde entonces
como iguales a los hombres.”
Una de estas mujeres, Eyabe, se separa y se niega a permanecer en la
ignorancia. Vuelve, en un principio a su propia choza.
Pronto, vuelve a salir vestida con un dibato de corteza golpeada. Es un
traje de gala, no como la manjua. Eyabe se dirije al centro del poblado, avanza
lentamente. Cada paso es una afirmación. No tiene nada que reprocharse. Pronuncia
en principio esas palabras para ella misma. Luego las enuncia en voz alta, sin
gritar, incluye a las otras mujeres en esta denegación: No hicimos nada malo.
No nos hemos tragado a nuestros hijos y no merecemos ser tratadas como
criminales.”
Huye luego del poblado, llega a la costa y descubre que el pueblo vecino
de los Bwele había capturado a los hombres para venderlos a los “hombres con
pies de gallina” que poseen “armas que escupen el rayo”, es decir los
blancos.
Los “pies de gallina” hacen referencia al calzado que envuelve las
extremidades de los europeos.
Mundene fue llevado con los cautivos desconocidos, Si sobrevivió a la
travesía, se encuentra ahora en un país situado del otro lado del Océano. No es
asombroso, si su espíritu debe cruzar toda esta agua para manifestarse, que no
hayamos tenido noticias suyas. Mukudo, en cuanto a él, fue vuelto a traer a
tierra. Estaba mal. Los extranjeros no lo quisieron, decían que los habían
engañado.”
El otro personaje faro de la novela es la vieja Ebeise, la partera que
cierra La estación de la sombra con una frase esperanzada:
En una noche, inmediatamente después de este descubrimiento, una flor
llamada manganga se puso a crecer en abundancia en esta parte del estero.
Poco a poco r lagua comenzó a devolver objetos: lanzas, amuletos de los
soldados mulongo ; el mpondo del jefe, la de sus mbondi que la turba había
aprisionado -el otro fue encontrado más tarde por Ebeise-, su ekongo y su bastón de autoridad. Todo será
entregado a la anciana, esperando la construcción del santuario. La mujer dice
que 27 personas han sido enterradas en el país de antes. Sus nombres serán
transmitidos aquí, para que sepan que un pueblo los reconoce, los reclama. La
vieja inclina la cabeza. Por miedo a ser mal entendida, no se atreve a
decir : Todo está bien. Murmura entonces: Sepamos recibir al día cuando se
presente. Y a la noche también.”
Palabras de esperanza para cerrar esta magnífica novela que, como Humus, hace oír la voz de las mujeres para atestiguar del drama de la esclavitud
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Y para cerrar esta serie, elegí un texto del poeta y dramaturgo malgache
Jean-Luc Raharimanana, Las ruinas, puesto en escena por Thierry Bedard en 2010.
« Sonreir.
No recordar el pasado.
No dar golpes de estado en mi presente.
Dejar de hablar de colonización y de esclavitud.
Mirarme de frente y dejar de tomarme por un blanco.
Sonreir.
Sobrepasar el estado naturalmente trágico y cruel de mi historia (si no
agarrar la mosca tse-tse para olvidar todo eso y dormir como un buen salvaje al pie de mi baobab en que cual
no anidan monos capaces de tirarme por la cabeza sus cocos de mierda.
No preguntarme como demonios miércoles mierda los monos pudieron
conseguir cocos en un baobab… y sobre todo cocos made in China..
Borrar con un golpe de fetiche mágico los siglos de dominación, de
masacre y de deportación.
(…)
Que la esclavitud finalmente, que la colonización finalmente, que esos siglos de dolor finalmente, eran quizás lo mejor para mí que nunca sabré tomarme a cargo? Miren en lo que estoy ahora… Ruinas.
Extraño como el verdugo de estos siglos, por el milagro del don y del
prodigio mutó en salvador impotente.
(…)
Para no agregar nada al dolor de Occidente, debo ser sin memoria,
sin memoria para recordar,
sin memoria para decir,
sin memoria para cuestionar,
sin memoria para recrear,
mi pasado no tiene boca,
ni entendimiento …
O entonces, gritar juntos, escandalizarse…
Estoy harto de hablar, estoy harto de evocar lo que todos saben, harto
de hacer de mi boca el depósito de las palabras sucias traídas por cobardías.
Querría detenerme un rato, mantenerme lejos de la náusea, pero estoy demasiado
cerca de mí todavía, demasiado cerca de lo humano…”
https://www.theatre-contemporain.net/video/Extrait-de-Des-Ruines-1-2?autostart
https://www.theatre-contemporain.net/spectacles/Des-ruines/videos/media/Extrait-de-Des-Ruines-2-2
La poesía potente de Raharimanana interroga al mundo contemporáneo, la
historia y el olvido de esta historia…
‘’No es la palabra que es escandalosa, es el mundo’’, declaraba el autor
malgache en 2016, y es lo que sentimos frente a este texto en que la violencia
se acerca a la ironía y que nos obliga a no volver la mirada.
Llegamos así al finalo de este panorama de los autore(a)s que se
ocuparon del tema ardiente de la esclavitud. Un tema demasiadas veces ocultado
por la historia oficial. La lista de los autore(a)s no es evidentemente
exhaustiva, faltan seguramente obras tan importantes como las analizadas aquí,
toda investigación siendo naturalmente interminable.
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